Au fil des jours, Hamza devenait de moins en moins endurant, ses forces le lâchaient, ses énergies s’atténuaient. Le jour, il n’arrivait plus à travailler, alors il recevait des coups de bâton. Son mental souffrait, sa clairvoyance diminuait gravement, ses pensées étaient constamment en désordre. Il arrivait à peine à marcher, à se tenir debout. Il ne mangeait presque plus rien. Car, la pitance lui faisait plus de mal que de bien. Les diarrhées l’affectaient gravement, l’affaiblissaient. Son visage était constamment jaune et il avait beaucoup de fièvre. Il craignait d’aller à l’infirmerie qui était totalement dépourvue de médicaments d’urgence où bien souvent les malades étaient déclarés comme menteurs et donc les surveillants les mettaient au cachot pour un séjour d’un mois ou plus.
Un mois passa, Hamza souffrait encore de ses maux. Il peinait à abattre un jeune tronc, à l’aide de la hache qui lui semblait peser une tonne qu’il maniait avec d’énormes difficultés. Il donnait des coups faibles, presque lâches. Il ne parvenait pas à exercer la vigueur nécessaire. Il se fatiguait vite, plantait son outil sur le sol, s’y appuyait, essuyait la sueur qui ruisselait sur son front. Il avait mal, au dos, aux reins, aux mains. La douleur le faisait souffrir atrocement. Le garde-chiourme, qui l’observait depuis cinq minutes, rua sur lui et le frappa d’un coup de cravache au à l’avant-bras. Hamza tomba et resta longtemps évanoui. On le crut mort. Il se réveilla et s’écria de toutes ses forces : « Nous sommes les braves, fils des braves. Nous sommes les fils d’Abdelkader et d’ElMokrani. Moi, Hamza, je suis mort, mais j’ai laissé mon fils Hamza dans mon pays. Il chassera tous les Français dont nous n’avons connu que la pire des injustices ». Il parlait en français et tous les forçats qui étaient avec lui se regroupèrent autour de lui. Deux gardiens le frappèrent durement et l’emmenèrent au commandant qui sans hésiter lui infligea vingt jours de cachot.
La nouvelle geôle faisait à peine six mètres carré, dépourvue totalement d’aération et de lumière. Le sol était en pailles, trop humide et cramoisi que les garde-chiourmes changeaient une fois tous les dix jours. Il fallait vraiment être de bonne condition physique pour résister à un milieu malsain et insalubre. Le bagnard, qui était enchainé, avait droit à une ration de pain tous les trois jours, sans bouillon, ni viande, ni même légumes.
Hamza pensa que le cachot était réellement un cercueil dont il n’en sortirait jamais vivant. « Non, s’écria-t-il, ce n’est pas une fin digne d’un révolutionnaire ». Personne ne pourrait l’entendre, il pouvait crier tant qu’il pouvait. Il demeura un long moment pensif. Il se creusait les méninges pour trouver une issue à sa situation désespérée. Il ne souhaitait pas du tout mourir de cette façon lamentable. Comment donner un autre cadeau à son bourreau et quitter cette terre sans orgueil, ni amour propre. Non et non. Il devait réagir et se faire un défi pour mourir glorieux. Mais comment y parviendrait-il ? Il s’assoupit un moment et fit une vision étrange : le Moqadem, son père, communiait avec lui, lui montrait les voies secrètes du Seigneur. Il l’entendit réciter des versets de la sourate de Marie, celle qui énonce plusieurs miracles.
Il se leva en sursaut, sourit et dit : « Louange à Dieu ». Il mangea sa ration de pain, puis il arrangea son lit de paille, fit ses ablutions en frottant le parquet de terre, observa plusieurs prières et s’assit. Il psalmodiait mélodieusement le chapitre de Marie. Il s’attardait longuement sur le sort de Marie et les miracles dont elle fut honorée par le Seigneur, sur la naissance du Christ, sur l’or qu’un ange invisible lui apportait. Il essayait de percer la lumière qu’il pensait venir d’Allah. Quand il eut terminé son chant religieux, il était serein, vraiment apaisé. Il vit autour de lui et toute la laideur de tantôt s’était néantisée, transformée en beautés. Une bonne senteur s’exhalait qu’il humait plusieurs fois pour en être bien convaincu. Il voyait les murs en vert, gravés de l’étoile et du croissant. Il ne délirait pas. Mais il se croyait vraiment dans un lieu sacré, paradisiaque où régnait la beauté.
Il observait ce régime et au bout de vingt jours, il avait changé notablement. Ses joues avaient pris des couleurs et un peu de chair, ses jambes avaient recouvré un peu de vigueur, ses yeux scrutaient sans se retourner, ses bras avaient pris des forces, sa voix était résonnait. Il pensait au Moqadem, à son petit enfant Hamza, à sa mère, à Safia et à Pauline. Il se leva, arpenta le cachot, quand deux gardiens ouvrirent la porte. Ils le crurent mort et vinrent l’emmener pour aller l’enterrer en dehors du camp. Quand ils le virent debout et bien vivant, ils le prirent pour un fantôme et reculèrent. « Venez, dit-il, je suis prêt à affronter la mort ». Ils le crurent fou. Ils l’emmenèrent. Il marchait droit, fier de lui-même. Dans la cour, tous les forçats étaient rassemblés pour l’appel. Il psalmodia la sourate du Royaume, chanta l’hymne de la complainte de l’héraut, au lendemain du débarquement français à sidi Freidj :
« O feu de mon cœur, ils détruisent les mosquées,
Où donc est le croyant qui vaut dix hommes, et dont le bras vengeur
Brandira la lance, ceindra l’épée
Fera éclater la poudre et charger nos fusils ? ». ( Jean Dejeux )
On l’aurait vraiment cru sur un cheval blanc qui fendait l’air dans sa course et chargeait les rangs du Roumi. Il possédait une force exceptionnelle, herculéenne. Sa voix résonnait si fortement que l’écho la renvoyait avec plus d’intensité. Puis, il déclama une prémonition : « Mes compagnons de Margueritte, nous avons inauguré le siècle avec notre sang, c’est le début du chemin vers l’indépendance de notre Algérie meurtrie. Mes frères Marocains et Algériens notre destin est commun. Mes compagnons forçats Français, le bagne est une honte pour le peuple français. Il sera fermé et ne sera qu’un affreux souvenir qui remplira des pages d’histoire ».Tous l’écoutaient avec une vive attention et une profonde admiration. On dirait que cette foule immense, formée de bourreaux et de victimes, ne formait plus qu’un seul corps. Des garde-chiourmes et des bagnards laissaient couler quelques larmes.
Mu par une fierté extrême, une confiance illimitée en lui-même, une force extraordinaire et d’une foi profonde en Dieu que lui renvoyait son passé de révolté irréductible et infaillible, Il se prosterna, puis il se mit à genoux. Les mains jointes vers le ciel, il resta immobile, un sourire irradiant son visage. Il arrêta de respirer, son cœur avait cessé de battre. Hamza était mort. Alors fusèrent dans l’air les prières de bénédiction musulmanes et chrétiennes. C’était le dix-huit mars 1904. Hamza avait vécu depuis son jeune âge à l’école révolutionnaire où des acteurs l’avaient formé en lui contant les épopées de son peuple, les hauts faits de guerre de combattants intrépides, de ces hérauts qui chantaient l’hymne de la liberté. Son combat restait dans la mémoire collective là-bas sur les hauteurs de Margueritte dont le vrai nom d’AinTorki avait été usurpé par le colonisateur.
