margueritte;Ahmed Bencherif

                                            Margueritte

               

                 Œuvre prometteuse qui pare de trophée,

                 Balaie le nuage de mes ans obscurs,

                 Pioche le génie, si longtemps étouffé,

                 Ressuscité vivant, vigoureux, clair et pur

                 D’une tombe froide, habillée de marbre,

                 Fermée d’une dalle hideuse et puissante,

                 Renouvelant son air abject et macabre,

                 Toujours appesanti par les heures lentes.

     

                 La muse me tient compagnie fidèle,

                 M’éclaire d’un flambeau à l’abri des typhons,

                 Me comble d’un espoir ravissant, mais frêle,

                 M’éloigne du tyran, l’éloigne des bouffons.

                 La muse l’affronte, s’expose au courroux,

                 Risque la mise au banc, puise ses énergies                         

                 En creusant la tombe par le moindre trou,

                 Atteint la nappe d’eau et se cure d’orgies.

                 Elle cure son spleen, reprend sa gaieté,

                 Epargne ses trésors, respire de l’air frais,

                Attend la revanche de l’homme redouté,

                Par sa grande rigueur qui ne manque pas d’attraits.

               Elle se ressource dans les fonds de splendeur,

               S’abreuve d’eau bénie, se pare de saphirs,

               S’encense de baume, renforce sa candeur,

               Se muscle, prend l’élan, remonte sans frémir.

              De grande vaillance, elle fend la dalle,

              Sort à l’air, court sans frein, fête son renouveau

              Sans dire ses adieux aux valets en salle,

              Ces grands voraces, ces générateurs de maux.

              Ma muse et ma plume m’embarquent dans leur char,

              Battant sentier vers le panthéon des lettres,

              Rêvé dans l’enfance sur le pas de Ronsard,

              Sculpté dans l’exil, sous les bois de cèdre,

              Dans mon adolescence en pays d’accueil

              Où ma vie dépendait de générosité

              Par un grain de riz, croqué dans le deuil,

              Au bruit des morts, par le feu déchiquetés.

                                            Margueritte

               

                 Œuvre prometteuse qui pare de trophée,

                 Balaie le nuage de mes ans obscurs,

                 Pioche le génie, si longtemps étouffé,

                 Ressuscité vivant, vigoureux, clair et pur

                 D’une tombe froide, habillée de marbre,

                 Fermée d’une dalle hideuse et puissante,

                 Renouvelant son air abject et macabre,

                 Toujours appesanti par les heures lentes.

     

                 La muse me tient compagnie fidèle,

                 M’éclaire d’un flambeau à l’abri des typhons,

                 Me comble d’un espoir ravissant, mais frêle,

                 M’éloigne du tyran, l’éloigne des bouffons.

                 La muse l’affronte, s’expose au courroux,

                 Risque la mise au banc, puise ses énergies                         

                 En creusant la tombe par le moindre trou,

                 Atteint la nappe d’eau et se cure d’orgies.

                 Elle cure son spleen, reprend sa gaieté,

                 Epargne ses trésors, respire de l’air frais,

                Attend la revanche de l’homme redouté,

                Par sa grande rigueur qui ne manque pas d’attraits.

               Elle se ressource dans les fonds de splendeur,

               S’abreuve d’eau bénie, se pare de saphirs,

               S’encense de baume, renforce sa candeur,

               Se muscle, prend l’élan, remonte sans frémir.

              De grande vaillance, elle fend la dalle,

              Sort à l’air, court sans frein, fête son renouveau

              Sans dire ses adieux aux valets en salle,

              Ces grands voraces, ces générateurs de maux.

              Ma muse et ma plume m’embarquent dans leur char,

              Battant sentier vers le panthéon des lettres,

              Rêvé dans l’enfance sur le pas de Ronsard,

              Sculpté dans l’exil, sous les bois de cèdre,

              Dans mon adolescence en pays d’accueil

              Où ma vie dépendait de générosité

              Par un grain de riz, croqué dans le deuil,

              Au bruit des morts, par le feu déchiquetés.

                                            Margueritte

               

                 Œuvre prometteuse qui pare de trophée,

                 Balaie le nuage de mes ans obscurs,

                 Pioche le génie, si longtemps étouffé,

                 Ressuscité vivant, vigoureux, clair et pur

                 D’une tombe froide, habillée de marbre,

                 Fermée d’une dalle hideuse et puissante,

                 Renouvelant son air abject et macabre,

                 Toujours appesanti par les heures lentes.

     

                 La muse me tient compagnie fidèle,

                 M’éclaire d’un flambeau à l’abri des typhons,

                 Me comble d’un espoir ravissant, mais frêle,

                 M’éloigne du tyran, l’éloigne des bouffons.

                 La muse l’affronte, s’expose au courroux,

                 Risque la mise au banc, puise ses énergies                         

                 En creusant la tombe par le moindre trou,

                 Atteint la nappe d’eau et se cure d’orgies.

                 Elle cure son spleen, reprend sa gaieté,

                 Epargne ses trésors, respire de l’air frais,

                Attend la revanche de l’homme redouté,

                Par sa grande rigueur qui ne manque pas d’attraits.

               Elle se ressource dans les fonds de splendeur,

               S’abreuve d’eau bénie, se pare de saphirs,

               S’encense de baume, renforce sa candeur,

               Se muscle, prend l’élan, remonte sans frémir.

              De grande vaillance, elle fend la dalle,

              Sort à l’air, court sans frein, fête son renouveau

              Sans dire ses adieux aux valets en salle,

              Ces grands voraces, ces générateurs de maux.

              Ma muse et ma plume m’embarquent dans leur char,

              Battant sentier vers le panthéon des lettres,

              Rêvé dans l’enfance sur le pas de Ronsard,

              Sculpté dans l’exil, sous les bois de cèdre,

              Dans mon adolescence en pays d’accueil

              Où ma vie dépendait de générosité

              Par un grain de riz, croqué dans le deuil,

              Au bruit des morts, par le feu déchiquetés.

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